Data da leitura: Dezembro de 2025
Na capela, na tarde seguinte, pessoas de um passado que me parecia remoto se aproximavam com suas melhores caras de velório. Diziam que eu continuava a mesma, sem imaginar o quanto aquela frase me ofendia. O tempo não passa pra ti parecia uma coisa terrível de dizer a alguém. Pra mim, não ter mudado era como sofrer de uma doença incurável. Eu queria que a passagem do tempo tivesse deixado marcas visíveis de todas as minhas mudanças, e aquelas pessoas pareciam negar os anos que investi em me afastar da imagem que elas conheceram.
Pra mim, ao contrário, era fácil olhar pra elas e perceber o movimento paradoxal: todas haviam se alterado, envelhecido, a camada mais externa tinha sido claramente tocada pelo tempo, mas outra, mais sutil, ou menos física, parecia congelada em algum lugar de um passado em que coabitamos.
Demorava a reconhecer certos rostos, até que, cedo ou tarde, as lembranças me sacudiam: eram de trabalhadores e clientes da Loja que conheci menina, com quem esbarrei tantas vezes nos corredores abarrotados que levavam da seção de tecidos às seções de roupas e de artigos de montaria. Eu os tinha observado de trás dos balcões e do caixa, ou entre os labirintos das mercadorias encalhadas do estoque, na sala das costureiras, e nos churrascos que o pai promovia uma vez por ano na Semana Farroupilha.