Data da leitura: Dezembro de 2025
Com nove anos perco o direito de andar pela casa só de calcinha porque dois caroços brotaram no meu peito do dia pra noite e com eles uma vergonha que eu até então desconhecia e agora tem que ser encoberta. As roupas pinicam, limitam meus movimentos e impõem o gosto da mãe sobre mim em todos os espaços.
Além de pedalar perigosamente uma Mini Monark bordô por ruas afastadas e invadir construções e terrenos baldios em busca de aventuras proibidas, escrevo poemas em que deposito palavras difíceis coletadas numa edição de capa dura com discursos do Rui Barbosa que não sei como foi parar na pequena estante da casa, num minidicionário Aurélio e nas bulas dos remédios que a mãe acumula. Uma delas é "elegia", que eu pronuncio elégia numa apresentação do Dia da Bandeira no pátio da escola; outras são "caudaloso", "quimera” e “distúrbios". Sendo uma aluna mediana, de aprendizagem lenta, palavras assim servem como um passaporte mágico pro reino dos prodígios.
Nessa mesma idade, aperto a campainha da casa de H., que mora do outro lado da rua, e pelas frestas do portão alto vejo que ela e a irmã mais nova me espiam entre as cortinas. Grito seu nome e ela desaparece por cerca de um minuto e ressurge na porta com uma expressão constrangida.