Data da leitura: Dezembro de 2025
como se fizesse aquilo por ele mais do que por nós ou por mim, o que era só meia-verdade.
Ele morreu assim que deixamos a UTI, no meio da madrugada, na véspera do seu aniversário de setenta e quatro anos, instantes depois da chegada e despedida do meu irmão. A precisão soou espetacular.
O pai sempre gostou de entradas e saídas de impacto, mas desde que não comprometessem a aura de humildade e modéstia que tinha inventado pra si, e na qual só ele acreditava.
Sua performance costumava ser bastante contraditória porque resultava em alguém ostensivamente humilde. Poucas vezes o vi tão excitado quanto no dia em que voltou de uma visita ao Museu da República, quando esteve no Rio de Janeiro pela segunda e última vez e foi conhecer o antigo quarto de Getúlio Vargas. Descrições minuciosas do pijama que o ex-presidente usava quando se matou e da banqueta onde se sentava, ambos tão gastos, foram incorporadas ao seu repertório como se tivesse feito um achado arqueológico que fixava os dois na mesma linhagem, provando uma ligação que ele sempre soubera existir.
Os remendos das suas roupas, a idade das suas botas, essas ex- centricidades que o pai gostava de ressaltar e exibir como marcas de um grande homem, primeiro me envergonhavam, depois irritavam. Até que, em algum momento, olhei praquilo tudo e achei ridículo. Foi um alívio tão grande achá-lo ridículo o ridículo o humanizava que continuei pensando dessa forma por alguns anos, até entender que era aquilo que fazia dele alguém tão único.