Data da leitura: Dezembro de 2025
É um sábado ensolarado de janeiro, atravesso o tédio do começo da tarde nesta casa que me fez por um tempo acreditar que ultrapassamos uma barreira social que eu julgava intransponível. Nossos vizinhos são militares de alta patente e famílias de classe média que, por terem Santanas, Vectras e Paratis mais ou menos novos na garagem e cortinas que combinam com as almofadas, chamo de "os bem de vida". A não ser por certos arroubos malsucedidos da mãe, estou há alguns meses sem apanhar e me sinto grande demais pra continuar apanhando.
Passa das três, o pai dorme pesadamente na pequena sala da televisão, ligada por uma porta a outra, maior e menos frequentada, onde fica o aparelho de som 3 em 1, a grande mesa de madeira escura com cadeiras estofadas de veludo vermelho e o grande sofá bordô comprado de segunda mão, nos quais poucas vezes nos sentamos. Na sala da televisão fazemos as refeições e é ali que fica a porta lateral que usamos, assim como o portão que fica no pátio dos fundos, pra sair e entrar na casa. A porta principal nunca é usada e só a mãe tem a chave dela. Os roncos do pai são altos e entrecortados por gemidos que de tempos em tempos evoluem pra urros. É, portanto, necessário passar por este corpo redondo e pesado pra entrar e sair, ir à cozinha, aos quartos, ao banheiro e chegar ao pátio. A não ser quando pulo a janela do quarto e contorno a casa abaixada pra escapar do seu campo de visão.