Data da leitura: Dezembro de 2025
Toda vez que conseguia visitar o pai no hospital, eu me aproximava do seu rosto e usava minha melhor cartada: o filho que morava na França estava chegando na cidade só pra vê-lo. Eu o chamava de paizinho nessas horas. Apostava alto. Aquela palavra havia surgido como uma espécie de ruído artificial, e aos poucos se assentou nas nossas conversas pelo telefone nos últimos quatro ou cinco anos. Mesmo quando dita com esforço e sem convicção, tinha um efeito poderoso sobre ele. Algumas vezes o fazia chorar e desligar de repente, soluçando; outras, precipitava mais um pe- dido de desculpas - nos últimos quatro ou cinco anos ele se desculpava periodicamente sem explicar o motivo. Os pedidos pareciam abranger mais que ele conseguia expressar. Eram seguidos de outra crise de choro e, por fim, de um telefone que ficava mudo na minha mão. Eventualmente, a depender do meu humor, das circunstâncias da minha vida e do rumo da nossa conversa, eu chegava a dizer que o amava ao me despedir e acompa- nhava mais uma vez o seu dilaceramento, uma angústia brutal diante daquela palavra, "amor", que nunca havia feito parte do léxico da família, diante do desejo do pai de estar à altura dela, de mim.
do Eu mesma ficava surpresa com a chegada daquele sentimento e me perguntava muitas vezes como era possível amar um homem a quem tinha temido e odiado durante boa parte da minha vida. Como era possível amar um homem que havia sido violento? Nenhuma resposta parecia