Data da leitura: Dezembro de 2025
duas semanas
O mar, pra mim, é um evento anual, de curta duração no mês de janeiro -, que só começou um verão antes dessa visita, nas primeiras férias pra valer que o pai tirou em uns cinquenta anos, como fez questão de repetir.
Pergunto à irmã L. se o convento fica longe daqui. Setecentos quilômetros, ela responde prontamente, como se estivesse guardando essa resposta pra mim faz muito tempo. Nunca viajei setecentos quilômetros e o número me parece astronômico. O máximo a que cheguei foram duzentos e quarenta e cinco até as termas de Iraí, quatrocentos e trinta e seis até Porto Alegre, e quatrocentos e cinquenta e seis até a praia de Torres. Nas termas havia mais velhos que crianças, e eu, que era sonâmbula, fiquei apa- vorada por estarmos num quarto no quinto andar, e tentava não dormir porque tinha convicção de que a primeira coisa que faria ao cair no sono seria me atirar pela janela. Em Porto Alegre, andei de escada rolante e elevador pela primeira vez; em Torres, o pai quis se instalar numa casa fora da cidade, e dependíamos dele pra pegar a rodovia e chegar até o centro e decisão que deflagrou a grande guerra matrimonial daquele o mar veraneio.
O pai sempre dirigiu perigosamente, não por excesso de velocidade, mas por insistir que o jeito certo de trafegar é sobre a faixa do meio, voltando pra pista à direita toda vez que um veículo vem em nossa direção.
O almoço é servido. Galinhada, salada e polenta. As refeições fartas são o principal escoadouro de cuidado na casa - ali se concentra o afeto da mãe. Somos regalados por ela apesar da sua jornada dupla de trabalho.
Enquanto espero os outros darem a primeira garfada, começo a fazer mentalmente os preparativos pra minha partida: acabar o ano letivo, selecionar uns livros, uns vinis e umas fitas cassete nos acervos dos meus