Data da leitura: Dezembro de 2025
Era domingo e faltavam poucas horas pra minha viagem de volta a Porto Alegre. Ele queria tirar o máximo proveito do tempo que restava. As paredes da salinha onde conversávamos agora estavam cobertas de retratos da família. Aniversários, casamentos, formaturas, natais, fotos tiradas em estúdios. Com o rosto vermelho e quente e o coração aos pulos, eu lhe disse que não acreditava naquela conversa sobre uma verdade única, que o fato de ele ver as coisas de determinado jeito não fazia dos outros, necessariamente, mentirosos. Foi uma ousadia, considerando o quanto o pai me perturbava quando distribuía culpas sem assumir nenhuma, o medo que sempre tive de enfrentá-lo, e a intensidade com que ele se enfurecia se alguém insinuasse que estava faltando com a verdade. Nesse dia, pra minha surpresa, ele me encarou e riu, meio debochado mas também terno e, sobretudo, pensando agora, melancólico. Em parte, porque sou mulher e, pra ele, ainda era jovem, dois dados que me enfraqueciam aos seus olhos e agora lhe inspiravam cuidados, uma atenção conscienciosa, mas também porque reconhecia que estava velho, e isso o enfraquecia aos olhos de um mundo que estava correndo rápido demais. Um mundo que agora era mais meu do que dele. Foi a oportunidade pra que eu fosse adiante e falasse sobre as agressões - uma verdade que ele não mencionava jamais. Ele se mostrou surpreso, como se não soubesse do que se tratava. Pareceu sinceramente esquecido. Então apontou em direção ao novo escritório e falou numa espécie de sussurro cúmplice: "[A verdade] está lá”.