Data da leitura: Dezembro de 2025
Todas as portas e janelas que dão pra rua são abertas quando o pai chega.
pra ventilar, ele repete com os lábios tensionados quando encontra alguma barreira pras correntes de ar tão vitais, seja verão ou inverno. Sei disso tudo quando entro na sala do som pra ouvir um LP da Legião Urbana que pertence a um irmão, mas os roncos altos atrapalham a experiência e também são sinais de que ele está, afinal, desacordado, e talvez continue assim por mais uma hora ou duas, uma vez que a Loja foi fechada ao meio- dia.
Me posiciono por alguns segundos entre as salas, olho pro pai e constato que, mesmo quando está mais vulnerável, parece ameaçador, com seus cabelos já bastante grisalhos espetados e a expressão dolorosa de uma apneia que lhe sequestra o ar de tempos em tempos. É provável que os urros sejam efeito desse fenômeno.
Ainda assim, fecho a porta entre as salas.
Talvez tenha ouvido duas faixas ou três quando vejo a porta se abrir e me assusto. A mesma expressão de há pouco, só que com olhos bem abertos e ferozes voltados pra mim.
"A porta fica aberta", ele diz, os lábios ainda mais comprimidos e repuxados, a coluna meio encurvada de um grande urso.
"Vem aqui, fecha e abre a porta", ele continua.
Não sei o que me dá, não consigo conter um revirar de olhos e o que penso nesta hora sai de mim desavisadamente como o som de uma bufada que, apesar de sua surdez parcial, ele ouve muito bem. Levanto com má vontade e vou até o batente, onde ele me espera. Fecho e abro a porta.
Conheço bem essa palavra e esse tom. É uma escolha estranha, o diminutivo de sabugo de milho, como expressão de desprezo e cólera. Mas, se ele a usa, já sei o que está por vir e digo que nada, não disse nada, só fui