Data da leitura: Dezembro de 2025
enfermeiras conforme a conveniência. De um lado, a pressão que caía, terminal, apesar de toda a química bombeada pra dentro do corpo dele. A impossibilidade de acordá-lo sem que ele entrasse em choque. De outro, um coração que ainda batia forte e compassado e se alterava toda vez que eu podia entrar e lhe dizer aquelas coisas que ele parecia gostar de ouvir no telefone, quando eu era capaz de me desprender um pouco do passado e me deixar envolver pelo que ele oferecia agora. Eu me preocupava com ele, com sua saúde, estava trabalhando num novo livro, estava ganhando dinheiro suficiente pra me manter. Palavras que ele escutava prontamente, reforçando minha teoria de que sua surdez sempre fora, no limite, seletiva. Nós, os filhos, conversávamos sobretudo a respeito daqueles sutis sinais de existência quando nos reuníamos depois das visitas. O que é só um modo de dizer, porque nunca estivemos realmente juntos. Nunca todos. Nosso passado em comum tinha nos dividido de um modo irreversível. Alguns de nós tínhamos conseguido criar pequenas ilhas de amizade, mas só as acessávamos quando isolados do resto. E agora nosso pai era um território que se impunha mais uma vez. O coração batia tantas vezes por minuto, a pressão esteve melhor à tarde, ele estava mais corado, os olhos se mexeram em algum momento sob as pálpebras, suas mãos estavam mais quentes, os pés mais frios; talvez devêssemos contratar um enfermeiro pra fazer massagens e melhorar a circulação das extremidades. Inventávamos parâmetros, medidas arbitrárias e acreditávamos nelas o quanto fosse possível e útil pra nos manter no limite da esperança de um desfecho impossível. Nunca havíamos nos ocupado tanto nem tão detalhadamente do corpo do nosso pai, a não ser pelo medo que já tivéramos dele.
Alguns dos filhos não trocaram mais que poucas palavras com ele no último ano e mais que um abraço frouxo e uns tapinhas nas costas em uma década. Agora, incomunicável e imóvel num leito de UTI, ele se tornava