Data da leitura: Dezembro de 2025
Do outro lado da cidade fica o colégio das freiras, e com frequência no final da manhã um grupo de caras faz ponto na saída de um colégio ou de outro pra flertar e exibir seus carros. Nenhum deles está lá pra mim - pela minha magreza, porque tenho monocelha e bigode.
É agora que começo a ter vergonha da Loja. Da cor amarelo-ovo da fachada, das vitrines malfeitas e dos manequins aleijados, dos corredores tortos, abarrotados de produtos sempre alguns passos atrás da moda da estação, dos anúncios na TV e na rádio locais que avisam, em gauchês tosco, que é mês do cachorro louco e o patrão enlouqueceu. Sinto vergonha da Kombi com letreiros chamativos que às vezes, em dias de chuva, é usada pra me buscar na escola; da Variant alaranjada e dos estrondos que escapam do cano de descarga como peidos que podem ser ouvidos a dois quarteirões. De não termos telefone em casa. Da bombacha surrada do pai. E das minhas próprias roupas, inferiores às de todas as outras. A vergonha se apodera de cada canto meu como uma força primitiva, inescapável, que regula todos os meus passos.
Vejo com interesse, inveja e despeito as outras casas, as famílias, os carros que levam e buscam os colegas da escola. Procuro parecer limpa e educada quando estou entre eles, demonstrando, apesar de tudo, merecer esse convívio, ainda que, no fundo, sinta o contrário. Sou suja, grosseira, uma impostora, e todos sabem disso. Os traços que me compõem a essa altura passam por escolhas e gostos que me escapam, e o esforço que faço pra me afastar deles acaba acentuando a força dessa origem, a base que se conserva intacta mesmo que o resto da casa desabe.