Data da leitura: Dezembro de 2025
Rimos bêbados nos lembrando dos trejeitos dele, de perseguições que precederam surras, do vocabulário singular que ele usava pra insultar ou repreender. Ainda tínhamos burocracias e impasses pra discutir, mas isso era assunto pra depois. Naquela noite, esquecemos nossos traumas e celebramos a vida do pai, uma vida que pouco compreendíamos.
Só na manhã seguinte me lembrei do comentário de uma enfermeira atarracada, pálida, de expressão desgostosa, como se o cotidiano com a doença a tivesse marcado, que apareceu no final do velório e me abraçou com uma intensidade inconveniente. Por tentar me mandar embora da antessala da UTI algumas vezes, ela não era pra mim mais que um obstáculo obstinado e desagradável durante os dias de hospital.
“Quando não tem mais o que fazer, é melhor deixar a pessoa ir. Os médicos sabem o que fazem... e Deus também", ela disse, consternada, e se afastou.
Era evidente que disse aquilo acreditando que compartilhávamos uma informação, a qual era uma coisa óbvia mas até aquele momento não tinha me passado pela cabeça: o mesmo médico que autorizou nossa entrada depois da meia-noite, quando meu irmão chegou na cidade, depois da nossa saída também autorizou que desligassem os aparelhos que mantinham o pai vivo. Fazia sentido, mas a minha versão era melhor. O pai estava esperando pelo filho. Fazia questão. Se estivesse ao seu alcance decidir, sei que esperaria todo o tempo necessário. Não teria sido a primeira vez.
Também abracei a tese de que uma pessoa em coma pode ouvir cada palavra que lhe dizem. O médico controlava os aparelhos, e eu, a minha verdade sobre os fatos. Era uma verdade ainda em formulação. Continua