Data da leitura: Dezembro de 2025
"Minha mãe não deixa mais a gente brincar contigo", ela diz. Eu esfrego os olhos, tentando reajustar a cena. Pergunto por quê, e H. se aproxima, com a irmãzinha logo atrás, seguindo seus passos com mais cautela, como se eu fosse um animal perigoso. É uma pergunta simples e objetiva, mas logo fica evidente que ela não tem uma resposta, a proibição não precisa ou não pode ser justificada, e nada que eu diga servirá como recurso, pelo menos não por enquanto. Fico parada com os olhos fixos, colada à grade, um carrapato, uma mancha. Tive algum comportamento inadequado? Desajeitada, quebrei um objeto importante? Fui pega numa mentira? Ou simplesmente foram os gritos na minha casa na noite anterior? Depois de olhar pras duas por instantes à espera de um milagre, atravesso a rua de volta, me sento no alto da pequena escada que leva ao nosso pátio e me preparo pra chorar. Choro baixo pra não chamar a atenção de ninguém. Se souber sobre a proibição, a mãe dará razão à vizinha. A bela casa de H., exatamente em frente à nossa, um refúgio que eu podia acessar quando as gurias não estavam na escola, no balé ou nas aulas de piano e de inglês, agora parece distante. Eu tinha sido capaz de encurtar essa distância por algum tempo, desfrutando de doses diárias de normalidade num ambiente que era superior ao meu em tudo. Da cor das paredes (brancas com tijolos à vista) às louças, às roupas, ao jardim, ao tom de voz que as pessoas dali usavam. De certa forma, as coisas voltaram pro seu lugar. O pé de chorão está imóvel logo atrás, bem junto à fachada verde-clara da nossa casa alugada. Inconsolável, investigo a minha culpa enquanto olho, em meio à grama que precisa ser aparada, um grande pedaço de osso de boi semienterrado, deixado pelo cachorro.
À noite, antes de dormir, abro minhas negociações com Deus. Dou-lhe basicamente duas opções: a felicidade ou a morte. Uma morte limpa, indolor, dormindo. Penso na morte como uma forma de martírio que vai