Data da leitura: Dezembro de 2025
Aos dezessete, a única conversa possível com a mãe sobre sexo consiste em ouvi-la repetir que a virgindade é meu bem mais precioso. Nós vivemos sempre meio falidos, minhas notas na escola oscilam entre o sofrível e o passável, nunca tive um namorado, mas, pra ela, nada disso tem nenhuma relevância contanto que eu continue a ser a fiel depositária dessa pequena caderneta de poupança entre minhas pernas.
A contragosto, ela para de me empurrar bonecas disfarçadas em luminárias e colchas cor-de-rosa, mas às vezes traz algum urso de pelúcia de São Paulo, onde vai buscar artigos modernos, que de repente se tornaram demandas concretas da clientela que antes se importava mais com a durabilidade ou o preço do que com a moda da estação. As excursões de lojistas quase vinte e quatro horas num semileito fretado pra chegar à rua Vinte e Cinco de Março, naquela capital - lentamente substituíram as visitas trimestrais dos representantes comerciais que vinham de toda parte com amostras de mercadorias que meus pais escolhiam a dedo. Junto com a época do Natal, as chegadas dos viajantes eram os períodos mais animados da Loja.
Trazidos pelas mãos da mãe, presentes estranhos pra alguém perto da maioridade, os ursos destoam do que acontece na minha vida amorosa, e, no meio dos impasses e angústias que envolvem me tornar uma mulher numa cidade como S., sendo filha dos meus pais, no fundo me sinto reconfortada. De alguma forma, esses ursos parecem me devolver a um estado anterior e adiar um pouco o processo de esmagamento do que me resta de inocência. Mais tarde, quando eu eliminar os últimos traços de infantilidade do meu quarto, eles irão parar no quarto da mãe, ao lado das bonecas antigas que eu já teria doado mas que ela, a menina pobre que nunca teve bonecas de verdade, conservará sob o pretexto da vinda futura de uma neta.