Data da leitura: Dezembro de 2025
medida que o homem com quem eu vivia tentava me consolar, também se abria uma espécie de trégua entre nós. A morte do pai tinha, por fim, conseguido adiar a separação que se insinuava havia tempo demais. Era bom me deitar na cama e chorar por um motivo diverso da consciência incômoda de que o que estava acontecendo era a repetição de padrões esfarrapados da minha adolescência. Sempre o mesmo inimigo, o mesmo isolamento à sombra de outra pessoa, por mais que eu constantemente me esforçasse, ou acreditasse que me esforçava, pra deixar os velhos vícios pra trás. Era difícil entender o que eu pretendia ficando ali. Talvez fosse só uma compulsão por consertar coisas quebradas. Em vez de adotar cães ou gatos abandonados, eu me cercava de relacionamentos insatisfatórios com homens emocionalmente distantes e me alimentava da esperança de que seria capaz de domesticá-los.
Havia, desde o começo daquela relação, a expectativa, até mesmo a cobrança, de que eu engravidasse num futuro próximo ideia que eu rejeitava com força no meu íntimo mas tentava abraçar como se abraça uma tragédia. Se me equivocava tanto nas minhas escolhas, e aquela relação era a prova cabal disso, havia a chance de que, me deixando levar pelo avesso do meu desejo, eu pudesse acabar em algum lugar surpreendentemente melhor.
Nunca fui maternal nem pensei na maternidade como um destino ou a chave que me abriria a promessa que tantas mulheres ao redor alardavam: o amor maior ou o único amor verdadeiro. Nunca me senti apta pra responsabilidade, pra dependência e pro compromisso de gerar e, em pleno luto da minha individualidade, me certificar de que não estaria estragando as coisas pra alguém. Nada disso soava muito bonito se dito em voz alta. Até o interlocutor mais progressista, ao mesmo tempo que dizia