Data da leitura: Dezembro de 2025
Pra voltar ao hospital e começar os preparativos pro enterro, precisávamos atravessar uma ponte que estava condenada e o rio vermelho que corre sob ela. À noite, exausta, tornava a cruzar essa ponte em pesadelos que se repetiam. Perdi a conta das vezes desmoronava enquanto eu dormia.
Nos últimos dias de vida do pai eu era como um cão que podia tanto choramingar quanto mostrar os dentes pra que me deixassem esquecida o máximo possível sob a luz fria da antessala da UTI. Ficando ali, provavelmente tentava compensar as minhas ausências constantes que, naquele momento, me pareceram desnecessárias, exageradas ou injustas. Prolonguei esse estado e me lancei na burocracia da morte: a ida ao necrotério, onde o corpo havia sido descartado com uma rapidez desconcertante, e à casa funerária do outro lado da rua. Fui especialmente ativa na escolha do caixão, na exclusão inegociável de modelos muito brilhantes, e na discussão sobre o quanto era inconveniente que os bancos da capela fossem forrados de um tecido tigrado. E, por fim, fui até a casa do pai pra buscar seu único terno, escolher algumas plantas no jardim que tinha virado o substituto físico da família, seu último grande projeto.
O absurdo se ampliava a cada pequena ação do ritual fúnebre. Mas agir, me mover, dormir pouco, chorar, tudo fazia parte do pacote de estar viva - ter sobrevivido a ele.
O projeto do jardim tinha sido erguido sobre as ruínas da Loja. Ele costumava evocar um canteiro de rosas que havia plantado na casa onde passou a morar depois do casamento. As pessoas do vilarejo onde o pai e a mãe viviam iam até lá, admiradas, só pra ver sua obra. Agora, sem as obrigações do comércio, falido e aposentado, ele voltava a se dedicar às flores, às samambaias, à horta, ao pomar. Era a primeira casa onde morava