Data da leitura: Dezembro de 2025
quem reconhece erros e promete mudanças. Eu nunca o vira se expressar daquela forma, nem sabia como aquelas cartas foram recebidas, mas sabia que a mudança concreta tinha chegado, pra maior parte daqueles destinatários, tarde demais.
O caderno que eu mesma carreguei durante a viagem pro Sul não foi usado pra nenhum registro do presente, pra nada além de tentar repisar o caminho que percorri com o pai ou fugindo da sua presença, resistindo a admitir sua influência. Mas estava lá, por mais incômodo que fosse: a memória, a escrita, o segredo no cofre. Estava lá.
Depois viria a convicção, não menos inconveniente, de que a ausência definitiva, mais do que tudo, produz uma presença excessiva, insidiosa, que não se deixa coagular. Mesmo quando me ocupava com tudo o que não fosse ele o que fiz com uma frequência quase maníaca a maior parte da minha vida, estava lá. O gigante, o senhor, o monstro, e, por fim, o pequeno jardineiro amoroso, o paizinho. Eu queria escrever pra continuar falando com ele ou pra enfim lhe falar. Queria contar a minha versão. Uma versão, não a única verdade. Era de repente imensa a necessidade de dar corpo a quem eu tinha sido enquanto ele ainda era meu pai e ao que a morte dele tinha me tornado. Pra, de alguma forma, tirá-lo de mim, daquele lugar incômodo em mim. E então alojá-lo em outro espaço. E me despedir.
Pode ser um começo.
"Se não há mais Pai, de que serve contar histórias?"