Data da leitura: Dezembro de 2025
entender. Não durmo à noite pensando nas chamas e nos animaizinhos acossados, saio da cama disposta a tomar providências, uma ecologista ativa. Na mesma altura, começo a ir ao Escritório pra fazer telefonemas e escrevo à prefeitura pra saber quando ficará pronto o tubão que promete desviar o esgoto da cidade pra uma estação de tratamento antes que ele seja jogado no leito do rio. O tubão fora anunciado muitos meses antes, e o cheiro pestilento do rio continuava povoando nossos dias como um cadáver largado a céu aberto.
A prefeitura responde às minhas reclamações em ofícios com papel timbrado, e um telegrama do ministro da Agricultura chega meses depois de eu ter enviado um abaixo-assinado num papel de carta colorido que passei entre meus colegas de turma, exigindo a salvação da Amazônia. O pai se estufa de orgulho: eu me correspondo com as altas instâncias do Estado. O que parece impressioná-lo de fato não é que eu escreva as cartas, mas que elas sejam respondidas.
Ele mesmo providencia uma pasta onde eu devo arquivar cada carta e o telegrama precioso, e me pede pra exibi-los aos homens que vão visitá-lo no Escritório.
A irmã L. não aceita um pedaço do bombom, o que me faz guardá-lo de volta na embalagem, já um pouco derretido pelo calor e marcado pelos meus dedos sujos.
"Vou deixar pra sobremesa", minto.
Eu minto muito. É algo que, em geral, começa como uma estratégia básica de sobrevivência, quer dizer, um modo de disfarçar verdades incômodas como minhas fobias e extravagâncias; o fato de que o pai tem dormido na sala há semanas; que eu não sou tão inteligente quanto gostaria; que há brigas demais, violentas demais em nossa casa. Mas mentir