Data da leitura: Dezembro de 2025
Só perto dos trinta anos fui capaz de lhe dizer mais ou menos o que passava pela minha cabeça. Na primeira vez, estávamos no apartamento da minha irmã, num conjunto habitacional na Zona Norte de Porto Alegre. Havíamos passado o dia juntos, comemos e bebemos como reis - mas não ele, que agora bebia muito pouco. Fui dormir mais cedo no quarto da minha irmã enquanto ela e o pai continuaram conversando na sala. Naquele momento, os dois tinham uma boa relação. Uma parede fina nos separava. Pude ouvir nitidamente quando ele começou a falar mal de nossa mãe. As mesmas palavras que eu conhecia tão bem, os mesmos argumentos exaustivos. A convivência pacífica durante a visita deve ter contribuído para o que aconteceria a seguir. Me levantei da cama, abri a porta e o encarei com dureza. Num tom de voz exaltado, disse, quase gritei, que já havia ouvido o suficiente ao longo de toda a minha vida, que um pai não deveria difamar uma mãe pros seus próprios filhos, e que, a partir daquela noite, ele estava proibido de fazer aquilo. Antes dessa noite, seria inconcebível pensar em proibir o pai do que quer que fosse. Pra minha surpresa, com os olhos marejados, ele respondeu apenas: "Você está certa. Isso nunca mais vai acontecer". E manteve a sua palavra.
A segunda vez foi numa das minhas então raras visitas a S., assim que o pai encerrou o discurso sobre o cofre, o livro de memórias e a verdade da qual era o guardião exclusivo. Eu já tinha ouvido a mesma história e os mesmos argumentos persecutórios tantas vezes que podia antecipar cada palavra, cada pausa, cada tragada de cigarro pai jamais tinha pressa pra contar - e, em vez de ver a graça disso, sentia que ele me roubava minutos preciosos de vida com a mesma viciosidade que investia em extrair nicotina do seu Plaza.