Data da leitura: Dezembro de 2025
ruídos, me esgueirando entre os cômodos até alcançar o portão, retornando quando ele já está recolhido, mas, cedo ou tarde, sou capturada.
A essa altura, já tínhamos nos mudado mais uma vez, mais uma vez despejados, mas agora pra uma casa própria, que ele reformou em segredo à imagem e semelhança da nossa família. Uma casa pras mulheres, outra pros homens. O pai e a mãe separados pelo quintal.
Mas dormir num quarto nos fundos não é o bastante pra que ele sustente seu ponto. A casa dos fundos não está à altura do seu despojamento. O pai logo se muda pro antigo ateliê da filha mais velha, que fica no meio do terreno. Desenhou a planta e coordenou a reforma pessoalmente, como havia feito em todas as casas em que moramos, deixando sua marca em cada uma delas, como um faraó de baixo orçamento enfurecendo os proprietários.
O cômodo com banheiro foi transformado num arremedo de quarto e sala que, na verdade, é uma cozinha com pia, geladeira, fogão, mesa, duas cadeiras, televisão e estantes de madeira. A cama de solteiro fica logo adiante, do outro lado de uma parede também de madeira, num quartinho sufocante e escuro, que só tem um basculante estreito. Um monumento em memória de um casamento que fracassa há décadas e não se conclui da forma apropriada.
Puxo uma cadeira, como ele manda, e dá-se início a mais uma sessão. São cadeiras feias e velhas, com encostos encardidos, e assentos de palha torcida esburacados e soterrados debaixo de almofadinhas ensebadas ou pedaços de cobertor de lã de ovelha dobrados e amarrados com tiras de pano. Sento ali inventariando o quanto o lugar é sujo e triste, e de tempos em tempos faço uma careta e abano a fumaça do cigarro que ele sopra na minha direção, o que eu nunca faço com meus amigos fumantes, e embora eu mesma fume - jamais na frente dele. Mas esse gesto é a reprovação, o