Data da leitura: Dezembro de 2025
funcionário da videolocadora, uma aura que nos aproxima. Mas, em vez de beijar J., eu beijo caras que ela já beijou antes, e pra ela, que é uma autêntica boêmia, está sempre tudo bem. Estamos expostas ao mesmo arsenal, e nem a imagem da perfeição que é J. deixa de se meter constantemente com os caras errados. Além disso, é um tempo de recursos limitados, como são todos os tempos, antes e depois de nós, em S. e em qualquer parte.
R. é um dos que beijo. Ele é uns quatro anos mais velho e estuda medicina numa cidade a três horas de viagem. Baixinho, de rosto redondo, olhos grandes e amendoados, uma expressão suave, um sorriso irresistível e ex-namorado de J., está no topo da minha generosa lista de objetos de desejo da época. Mas ser alvo da sua atenção é um milagre que meu corpo se empenha em sabotar. Ainda tenho um dente de leite, um molar bastante visível, cuja ausência fará de mim uma guria notoriamente desdentada, ou, pior, com um pé na infância, e ele está frouxo, a um passo de se desprender alguns dias antes das férias de R. Meus dias viram um tormento. Nos cenários mais apocalípticos, o dente se solta durante um beijo ou preciso passar semanas, talvez meses, sorrindo com a boca fechada. Sou obrigada a dispensar R. e me recolho até que deixe a cidade.
Logo J. também parte, e o despertar daquela amizade não me impede de dançar conforme a música. Diante da escassez de acontecimentos, no nosso último ano de escola eu e um grupinho de seis colegas animadas planejamos uma despedida à altura: trabalharmos como recepcionistas na Festa Nacional do Milho.
Deus sabe com que boa vontade consideramos aquilo divertido o bastante. O problema do projeto é que, pra chegar ao posto de recepcionista, é preciso passar por um concurso de beleza que elegerá a