Data da leitura: Dezembro de 2025
pra que eu guarde aqueles fios de cabelo feito relíquias e dedique meu tempo vago a chorar embalada por canções lamuriosas. Ele nunca mais volta a me beijar, embora as amigas garantam que está sempre prestes a fazê-lo. Minha autoestima se mantém em pé escorada por falsas garantias como essa.
Com dezesseis anos, atravesso o portão a caminho da escola e vejo o muro de casa pichado. A maior casa em que já morei tem um muro branco comprido, e as duas palavras gravadas durante a madrugada com spray preto em letra cursiva ocupam metade da sua extensão. MANU VAGABUNDA. "Puta", duas sílabas, demandaria menos tempo e envolveria riscos menores, mas não. “Va-ga-bun-da” dobra a aposta, vai mais longe no ponto em que quer chegar. A força gravitacional dessas nove letras seladas ali pesa sobre o meu nome de forma tão incontornável que me esmaga contra o chão e me impede de pensar em qualquer medida capaz de dissociá-las de mim. Costumo ser boa em salvar a minha pele, porque faço isso constantemente falto com a verdade, me finjo de sonsa, choro, me escondo, saio de fininho e sumo por umas horas -, mas não agora. Minha vida, meu futuro acabam nesse muro.
No tribunal de costumes da cidade, "vagabunda” é uma palavra corrente que frequenta mentes e conversas como uma marca a ser descoberta e um selo a ser gravado. A maioria dos moradores de S. se mostra bastante disposta a cumprir sua parte na manutenção da ordem moral que sempre massacra as amantes em benefício dos maridos.
De vagabunda, e nunca de puta, é como meu pai chama minha mãe durante suas brigas, é como ela chama as amantes que está convicta de que ele tem, e como chamou minhas irmãs quando interceptou uma conversa