Data da leitura: Dezembro de 2025
Há anos o pai tem o hábito de convocar a presença dos filhos mais novos com um longo e estridente assovio, que pode ser ouvido de qualquer parte da casa a portas fechadas. Aos dezesseis, recebo esse som com uma onda de repulsa. Ele significa que o pai dará uma ordem e sua supremacia sobre nós lhe garante o direito de fazê-lo sentado onde está. No assovio há também uma convocação pra trabalhar um turno na Loja, ir ao banco, ao armazém comprar cigarros, tirar suas botas ou girar o botão da televisão até que ele encontre um canal satisfatório. Quando se trata da televisão, que está a poucos passos da sua cadeira, o assovio é sucedido não por palavras, mas por um pequeno gesto - com o polegar e o indicador em garra, ele faz um breve movimento de giro no ar. O pai fica especialmente indócil se ninguém aparece depois da primeira convocação. Sabe que pode ser ouvido e que temos a audácia de fingir o contrário. Às vezes pulo a janela do quarto e me escondo nos fundos do pátio atrás de uma árvore com um livro só pra não ter que atendê-lo. Até a noite, com sorte, ele terá esquecido.
Continuo olhando pro muro. Sinto que não posso me mover e que a situação é irremediável, quando um dos meus irmãos aparece no portão, talvez recém-chegado de uma noitada, atrasado pra aula, como em todas as manhãs desde que voltou de Porto Alegre com um crucifixo pendurado na orelha, calças rasgadas e os dedos cobertos de anéis de latão. Ele me vê e vê o muro. E desaparece. E volta trazendo uma lata de tinta acrílica preta e um pincel grosso que usa pra pintar pequenos quadros abstratos. Calmamente, começa a preencher os espaços entre as letras, de modo que as palavras ficam logo ilegíveis.
"Não chora", fala, “tá resolvido. Vamo pra aula."
É a primeira vez que ele interfere a meu favor e a primeira em que não acelera o passo a ponto de ser impossível andar ao seu lado na rua.