Data da leitura: Dezembro de 2025
A maior parte desses livros, eu garimpo no quarto da irmã mais velha, mas devo ter ouvido falar de Henry Miller pela primeira vez lendo a agenda repleta de poemas, citações, colagens, letras de música e pensamentos do irmão que me salvou, e é certamente dele o primeiro exemplar de Trópico em que botei as mãos. Ler os livros ele lê parece que um bom começo na trajetória necessária pra ser incorporada ao seu grupo, ou ao menos ao seu campo de visão. Aqueles jovens loucos iniciados em The Smiths, Dostoievski, Madonna, Nietzsche, vodca, cigarros, cocaína e beijos triplos são de longe as pessoas mais notáveis da cidadezinha, o meu ideal, a minha Factory, os meus beatniks quando eu nem sequer imagino que tais coisas existiram. Talvez, se algum dia eu chegar a formular algum comentário esperto sobre Miller, tenha alguma chance.
Começo nesse espírito, mas outra força logo me arrasta, ambivalente e perturbadora. Ela me pega pela mão e me leva até zonas onde eu me entrego a um sujeito de olhos sacanas e dedos gordurosos e manchados de tabaco que me diz coisas toscas enquanto levanta minha saia. Quer dizer, Henry Miller não deixa de ser um macho bastante banal, só que é ao mesmo tempo o diabo escrevendo, um escritor pé-rapado, um herói antissistema, um filósofo underground e um niilista tarado o suficiente pra jamais dar as costas a uma generosa fatia de vida. É difícil ignorar alguém assim quando se vive num mundo onde até as experiências mais transgressoras têm um quê de domesticadas. Mas os procedimentos, quer dizer, o caminho que leva dedos sujos às bucetas mais variadas, se revelam comuns em Paris, Nova York ou S., nos anos 1930 ou 90, e, por isso, não chegam a me chocar ou a me fazer refletir exaustivamente a respeito - as coisas são como são. Ou pelo menos não me chocam até que Anaïs Nin entre no cenário. Anaïs, embora tenha jogado o jogo de Henry, é uma re- volução que eu me sinto capaz de seguir. E a sigo por um bom tempo.