Data da leitura: Dezembro de 2025
De volta ao Galeão, peguei um táxi rumo a Copacabana. A temperatura polar no interior do carro, o odorizador Brisa de Verão que o motorista mantinha ao lado do câmbio e o miasma que se infiltrou ali enquanto costeávamos a baía de Guanabara devem tê-lo protegido do cheiro azedo que vinha das roupas que eu não trocava fazia dois dias e das catorze horas de viagem de S. até o Rio. Ele perguntou de onde eu vinha e, como sempre acontecia, errou tentando adivinhar a origem do meu sotaque. Minha pronúncia havia se neutralizado com o tempo, até o ponto em que quase não restassem marcas de origem. Mas, por me parecer menos custoso, concordei que era paulista, disse alguma coisa banal sobre uma viagem de trabalho, uma semana cheia. O motorista logo ficou entediado e se calou. A morte do pai, o desemprego, a falta de dinheiro e o fato de que ele me levava de volta pra uma casa onde eu era suficientemente infeliz pra que aquela corrida tivesse um forte componente autodestrutivo por certo renderiam mais alguns minutos de conversa.
Entrei mecanicamente no apartamento onde morava, sem nenhum sinal de apaziguamento. Joguei a roupa que vestia junto com o resto da bagagem dentro da máquina de lavar, escolhi o ciclo mais longo, e tudo o que veio nas horas e semanas seguintes foi borrado por um apagão.