Data da leitura: Dezembro de 2025
As visitas à UTI aconteciam no meio da tarde. O saguão do prédio decadente lotava de familiares, e uma funcionária mal-humorada entregava aos primeiros da fila pequenas fichas plastificadas e numeradas, no máximo duas por paciente, que precisávamos devolver na entrada da sala onde ficavam os leitos. Não usávamos máscara, touca ou avental. Isso só sucedia nos filmes. A UTI coletiva tinha cerca de dez internos e, toda tarde, cada um deles era cercado por visitantes que se desdobravam pra marcar presença nos exíguos minutos que podiam estar ali. Alguns falavam alto, faziam perguntas que eram respondidas com fiapos de voz, outros se prostravam em silêncio, segurando uma mão inerte, puxando a ponta de um cobertor já esticado. Os pacientes acordados se queixavam de dores, de sede, de fome, pareciam amedrontados e ansiosos por vencerem o estigma daquele lugar. Eram testemunhas das mortes que ocorriam em tempo real a poucos passos, enquanto nós, de passagem, éramos poupados delas.
Não só as palavras do médico, mas o painel na cabeceira do leito do pai também marcava a contagem regressiva e incontornável. Eu e meus irmãos obtínhamos do mesmo painel toda a esperança de que precisávamos, quando não havia um especialista ali pra nos contradizer, ou ainda que houvesse um. Eu costumava dar crédito aos médicos e às