Data da leitura: Dezembro de 2025
um presente de que eu poderia gostar, não faria ideia do que me agradaria, não figura em nenhuma foto cantando "Parabéns a você”, nem jamais me ajudou a soprar as velinhas de um bolo. Segundo contava a mãe, ele sequer esteve presente no dia do meu nascimento. Aquilo não me parecia cruel na época da minha infância sua performance de homem de negócios, o comerciante, costumava ser bastante convincente. Mas agora ele era um velho aposentado que mantinha uma lista com os nomes dos sete filhos e suas respectivas datas de nascimento anotadas na primeira página de uma agenda de telefones, e passou a seguir essa lista à risca depois que se recuperou do infarto.
No dia 6 de junho, fez o exame e foi internado pra permanecer em observação. Não havia telefone no quarto coletivo da enfermaria. Eu tomava um café sozinha no Parque Lage, no Rio de Janeiro, enquanto ruminava a última das muitas brigas com o homem com quem vivia, quando decidi telefonar pro hospital. A telefonista me passou o nome do médico que tinha feito o procedimento, pra quem liguei em seguida. O homem respondeu rispidamente que não me daria nenhuma informação porque não me conhecia. Tentei argumentar que era bem improvável que eu estivesse me passando pela filha de um paciente pra saber como tinha ocorrido uma biópsia de pulmão. Ele continuou irredutível e, de repente, comecei a chorar. Meu choro não o comoveu, pelo contrário. Irritado, evocou a ética médica e desligou na minha cara.
No quarto que dividia com outros dois internos, eu saberia alguns dias depois, o pai tinha crises fortes de ansiedade e não dormia. Zanzava pelos corredores, puxava papo com quem cruzasse, se comportava como se estivesse de passagem, mais um visitante do que um paciente. Havia sido proibido de fumar e burlava a restrição sempre que conseguia escapulir até