Data da leitura: Maio de 2026
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ela, claro que era ela ali falando comigo pelo rádio, e me ouvi dizendo mãe, eu nunca te esqueci, como poderia?
Saí do carro, abri o porta-malas, me livrei do saco. Voltei para casa com a urna enlameada no banco do passageiro. Dias depois, minha irmã e eu pegamos a estrada. Nós duas e ela, em silêncio, contornando a serra de verdes ensolarados. Quando o mar surgiu pela primeira vez na fresta de uma curva, adivinhei o sorrisinho da minha mãe no banco de trás, os olhos úmidos de oceano, lábios leve- mente descolados, em contemplação, prestes a dizer a frase inevitável em todas as viagens: precisa correr desse jeito?
Estacionei o carro no limite da praia de Pitangueiras com a da Enseada, e subimos o Morro do Maluf devagar, ela nos braços da minha irmã. Era um dia qualquer, terça ou quarta-feira, não tinha ninguém por lá. Paramos um instante na frente do hotel onde nos hospedávamos nas férias de verão; nós três exatamente ali, com oito, dezoito e quarenta e três anos, na foto que alguém fez: o mar interminável atrás, nossos rostos bronzeados com a certeza da vida imensa pela frente.
No topo do morro, o vento quente envolveu tudo em maresia enquanto abríamos a urna - as cinzas que ainda eram ela pela última vez nas nossas mãos.
Depois deixamos chinelos e bolsas no carro, fomos para a praia quase vazia, nenhum guarda-sol brotando da areia morna. Cruzamos as ondas sem pressa, sentindo o chão se distanciar mais e mais dos nossos pés, nós três submersas num tempo sem tempo, mergulhadas no nosso mar.