Data da leitura: Maio de 2026
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suas tumbas", diz a escritora espanhola Aixa de la Cruz em seu livro Mudar de ideia. Reescrevo para me apaziguar e, quem sabe, descortinar o que ainda existe debaixo de tantas camadas. Reescrevo para descobrir ao menos um esboço do que ela pode ter sido.
Das coisas parecidas: o formato dos dedos dos pés, a mesma curva moldando os dedões, os únicos que têm nome, háluxes. Os outros são apenas dedos, o segundo, o terceiro, o quarto e o quinto, o dedinho - só este, além do primeiro, com direito a apelido. Nossos háluxes, os meus e os da mi- nha mãe, entortam ligeiramente na direção dos outros quatro dedos, retos, óbvios, quase sem personalidade, alinhados em fila decrescente. Também o contorno das unhas, iguais. As que revestem os dedões acompanham a curvatura da ana- tomia com falsa delicadeza - são grossas, difíceis de cortar, duras como conchas revestidas de carne. Conforme crescem, mergulham seus cantos na pele fina, que endurece para resis- tir e se faz rígida como uma segunda camada de unha sob a primeira. As bordas dos háluxes pressionam a carne: o calo é invisível, mas a dor é viva e grita, abafada sob a unha, as meias, os sapatos, acordando ao mais leve toque do lençol.
Mãe, para de cutucar. Não era bonito de ver, e muitas vezes eu via. Não dá pra aguentar, ela dizia. Era urgente, e ela não conseguia esperar a hora marcada com a podóloga. Então buscava os instrumentos na gaveta do banheiro - pa- litos de madeira, lixas, a tesourinha inadequada —, ajeitava uma cadeira perto da pia e, com as mãos armadas, dobrava o corpo numa posição desconfortável. Eu também via o alívio quando o primeiro pedaço de pele se descolava do interior da unha e intuía que aquele era o momento de parar, mas