Data da leitura: Maio de 2026
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práticas, toda a burocracia da morte, atestados, documen- tos, qual caixão, onde e a que horas o velório, que música gostariam na cerimônia de cremação?
Não havia mais ninguém, então fomos ao apartamen- to dela naquele mesmo dia, abrimos o armário e não sei quanto tempo passamos olhando as roupas penduradas com capricho, sem saber o que escolher, tentando imagi- nar o que ela gostaria de vestir, como se isso fizesse algum sentido. Por fim, decidimos levar uma blusa de seda que ela achava "chique", uma calça de linho com pregas e um par de sapatos de couro marrom, o salto baixo e grosso, confortável como todos os pares enfileirados na sapateira. Fechamos o armário e minha irmã continuou ali, de pé, alisando a dobra dos lençóis sob os travesseiros estufados, a camisola dobrada num cantinho, em cima do cobertor, os chinelos a postos ao lado da cama. Fugi da cena impossível, ela ali ainda ontem e agora nunca mais, a cama arrumada para a noite como um futuro dado como certo, o próprio futuro me dizendo: nada está dado, mesmo tão próximo posso ser inalcançável.
Corri para o banheiro antes que o choro me conge- lasse ali, olhando para o lugar que minha mãe não volta- ria a ocupar, o vazio escancarado dentro e fora de mim. Na primeira gaveta do gabinete, encontrei a nécessaire e os poucos itens de maquiagem que ela usava no dia a dia - peguei o rímel, o kit de sombras, o blush novinho e um batom rosa, larguei o lápis e o gloss na gaveta. Evitei olhar para a escova e para o tubo da pasta de dente dentro da caneca de chá cor-de-rosa, e já estava saindo quando vi a calcinha. Pendurada na torneira do chuveiro. A calcinha que ela tinha lavado durante o banho, a calcinha que ela tinha torcido para que secasse mais rápido, a calcinha
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