Data da leitura: Maio de 2026
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vulcão Osorno entre a neblina. Seguimos devagar pela trilha indicada pela guia e logo nos aproximamos das águas que desaguam no rio Petrohué: minha mãe fica extasiada com a paisagem, pede para ser fotografada. Ajeita a saia creme, alisa o blazer azul-marinho com as mãos, protege a cabeça com o lenço de seda e pendura a bolsa marrom de couro trançado no antebraço direito. Posiciona o corpo roliço de um metro e quarenta e nove centímetros, girando levemente as pontas dos dois pés com pose de bailarina. Só então me dou conta das sapatilhas, o único item esportivo no visual dela. Daqui a dois meses ela fará cinquenta e oito anos, mas é uma mulher que há muito as pessoas chamam de senhora. Me afasto para fazer a foto, avalio a distância necessária para enquadrar minha mãe na paisagem. Sinto a distância entre nós, tão maior do que os anos que nos separam.
De volta ao hotel, enquanto ela toma banho, me estico na cama de frente para a janela, que vai de ponta a ponta de uma das paredes e quase alcança o teto: para mim, a viagem poderia ser só isso, todos os dias esse quarto e essa janela e tudo o que silencia enquanto olho para o Osorno repousan- do na quietude das águas do lago Llanquihue. Seria bom conversar sobre o que me aconteceu, mas minha mãe não toca no assunto, talvez porque acredite que, como ela, estou me divertindo. Vamos jantar cedo e dormir logo em seguida para enfrentar mais um dia de travessias por estradas e lagos. Levanto para me arrumar e tiro da mochila A imortalidade, de Milan Kundera, mas antes de largar o livro na mesinha de cabeceira, resolvo dar uma olhada, e a primeira frase me leva ao final do capítulo:
"A senhora poderia ter sessenta, sessenta e cinco anos. Eu a olhava de minha espreguiçadeira, recostado diante da piscina […] […] imersa até a cintura, ela olhava o jovem