Data da leitura: Maio de 2026
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dela: era o Calèche que ela usava, acredita? Eu ficava arre- piada e com inveja - a mim, poucas vezes ela visitou em sonhos. Mas sinto que estamos conversando nas horas em que escrevo.
Sete anos depois, a única coisa que nos ligava ao cemi- tério eram as contas: o aluguel anual do ossário, nada barato, a mensalidade da floricultura e a do funcionário que cuidava da lápide. Não tinha o menor cabimento continuar pagan- do aqueles boletos, e telefonei para minha irmã, já decidida: vamos desenterrar a urna, devolver o espaço, chega de ce- mitério. Fiz o pedido e dias depois avisaram que a remoção já tinha sido feita, eu deveria encerrar tudo com o pessoal da administração.
Não tive coragem de abrir o saco de plástico preto que a funcionária colocou sobre o balcão como uma mercadoria qualquer, evitando tocar no nó feito por mãos sujas de terra úmida. A urna com as cinzas da minha mãe pesava muito, os funcionários não tinham se dado ao trabalho de remover a lama que a envolvia, terra que talvez ainda guardasse algum resquício da caixinha de papelão com as penas do canari- nho. Assinei o papel deixado ao lado do saco, a moça já de costas, cuidando de outras burocracias. Engoli a indignação, engasgada, coloquei o saco no porta-malas e entrei no carro, pensando que seria melhor passar em casa antes de seguir para outro compromisso. Deixar minha mãe em casa, foi o que pensei, achando tudo aquilo cada vez mais horrível. Dei a partida e já descendo a ladeira íngreme que leva à avenida Morumbi, liguei o rádio num gesto automático. O acordeão de Piazzolla me paralisou. Era “Oblivion", a música que en- toava o esquecimento, um acaso que ouvi como mensagem: