Data da leitura: Maio de 2026
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de ban-lon (ela tinha vários, todos em tons pastel), dois fios de pérolas em volta do pescoço, o braço por cima dos meus ombros enquanto o navio cruzava a Linha do Equador.
E ainda vejo: minha mãe sentada em cima de uma almofada, as pontas dos dedos dos pés tentando alcançar a embreagem, a marcha arranhando e meu pai nervoso com os solavancos do Opala recém-comprado (ela nem chegou a tentar a autoescola). Furiosa, entrando no meu quarto de adolescente com o maço de Minister resgatado do armário que cobria o aquecedor do banheiro (e eu, perplexa, me perguntando como aquele esconderijo perfeito tinha sido descoberto). Ela, colocando sabonetes perfumados (que nunca usávamos) e pedaços de giz branco em todas as ga- vetas para "espantar a umidade e roupas com cheiro de mofo". Me aconselhando a não assistir O pianista porque o filme era "triste demais". A mão dela na minha orelha, em todos os aniversários, um puxão caprichado para cada ano. Me pedindo um número, rápido!, toda vez que um zumbido acordava o ouvido, e o número virava letra do al- fabeto, a inicial de alguém que estaria falando dela naquela hora (falando mal se o chiado viesse da orelha esquerda, ou bem se fosse na direita). Cada vez que é 1º de abril, lembro dela pregando peças pelo telefone, sempre uma bobagem, um boato divertido, a notícia espantosa – eu caía na con- versa, esquecida da brincadeira, e ela vibrava feito criança gritando: 1º de abril!
Se pesco um cílio colado no rosto, penso em minha mãe convidando meu polegar para grudar no dela: de olhos fechados, fazíamos um pedido antes de separar os dedos para ver com quem o pelinho tinha ficado; se era ela a pre- miada, meu cílio se misturava nos seus cabelos para que o desejo "colasse nos pensamentos".