Data da leitura: Maio de 2026
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ela se esquive, constrangida, dizendo não para os amigos que querem comemorar a data com música, bebida e festa. É só mais um dia, ela diz, mas acaba aceitando o convite do irmão para jantar no restaurante indiano. Festejariam a nova idade à meia-noite, só os dois.
Ainda é cedo, e depois do banho ela abre a gaveta do gabinete e senta-se no chão do banheiro para cortar as unhas amolecidas em água quente. Em seguida, aciona o aparelho detector e contorna o hálux do pé esquerdo descolando a cutícula acumulada na superfície da pele com facilidade. Não precisa do visualizador de calosidades, conhece o es- conderijo da dor, o mesmo ponto que sempre incomoda, às vezes até durante o sono, os pés fugindo do contato com o lençol. Com o bisturi largo, busca a pele dura, que resiste, incrustada sob a unha, e retira a primeira camada. Ainda dói, e, mesmo sem ter certeza se a dor é provocada pelo ferimento ou por algum resquício de pele que não conseguiu retirar, esteriliza a cureta, volta a escavar, raspa, avança e só para quando o sangue tinge a pele. Levanta do chão, faz um curativo e se apronta. Felizmente é verão, o dedo inflamado vai descansar nas sandálias.
Tem algum tempo até o jantar, então resolve organi- zar seus arquivos com centenas de imagens guardadas em diferentes dispositivos. Em um deles, reencontra a mãe e se reconhece na piscada que move a imagem. Sente saudade, e de repente o desejo de comemorar o aniversário com a família a leva a outros arquivos. Passeia pela meninice do pai, acompanha as viagens dele pelo mundo, revê a vida que guardei observando o avô e eu num dia de sol na praia, e depois pela casa onde ela corria quando pequena. Passa muito tempo observando a bisavó nas poucas fotos que res- taram, minha mãe ainda criança numa infância em branco