Data da leitura: Maio de 2026
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sem tirar os olhos da areia que bebe a água, e vejo receio e curiosidade nesses olhos que sugam o mar cada vez mais próximo, querendo e não querendo que o mar venha, ela torce, mas teme o contato, ela sempre hesita, e eu sei, tenho certeza de que ela quer, ah, quer muito, mas não consegue, e então se vira, dobra a cadeira, contorce o corpo para calçar as sandálias, joga a canga sobre os ombros como um xale e se afasta saltitando na areia quente: traz o guarda-sol, não esquece da minha garrafa térmica, vem!
Vou. Empurrada pelo vento, vejo as folhas dos co- queiros se embaraçando como franjas, despenteadas, elas e eu. Olho para o azul pontilhado de brancos e adivinho uma chuva distante, onde? De longe, outra vez sentada na cadeira reclinável, agora plantada nos tufos de grama que invadem a praia, ela acena e aponta para a frente. Sobre o mar de repente acinzentado pelo horizonte escuro, um chuveiro gigantesco se desloca com rapidez, corre!, ela grita, e corro, enfio minha bolsa dentro do guarda-sol, prendo tudo debaixo de um braço, penduro a alça da geladeirinha no outro ombro e com as mãos livres vou recolhendo as coisas que ela abandonou ali. Tento carregar tudo enquanto ela simplesmente espera, naturalmente aflita, insuportavel- mente irritante, debaixo da canga transformada num manto que cobre a cabeça e envolve o corpo miúdo – ela parece uma freira em hábito de praia, a imagem nasce com a raiva que ela provoca em mim fazendo o que faz, sendo quem ela é, frágil e egoísta, a mãe que dá à luz esses sentimentos confusos, os impulsos contraditórios de querer proteger e querer gritar me protege você! Por que é sempre assim nas horas de tempestade?
Quando me aproximo dela, paro, porque o temporal já explode sobre nós num jato contínuo, ruidoso, com força