Data da leitura: Maio de 2026
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Sempre é ela no vento que entra espirrando pela janela (olha essa corrente de ar!). Sempre é dela a melancolia que me visita todo Natal.
No segundo domingo de maio de 2003, convidei minha mãe para almoçar em casa, com meu filho e meu companheiro. Telefonei logo cedo, e ela, que detestava co- zinhar, aceitou meio contrariada: mas você vai se enfiar na cozinha hoje? Como se o que, para ela, seria um suplício não pudesse ser um prazer para mim. Mãe, hoje é impos- sível encarar um restaurante, eu disse, frustrando o progra- ma predileto dela - comer bem e de preferência longe do próprio fogão. Foi o último Dia das Mães com ela.
A mesa já estava posta, um robalo no forno, e eu expe- rimentando a textura do arroz para tirar o risoto do fogo na hora certa. Ela se aproximou da panela, hmm... que cheiro bom, do que é? Limão-siciliano, você gosta? Tá com uma cara ótima, você aprendeu a fazer pratos deliciosos! E não foi com você que aprendi, né, mãe? Nem o seu ovo frito era comível. Ela deu as costas, não teria como se defender se eu começasse a enumerar seus desastres culinários mais famo- sos-o bife-pedra, o arroz sempre empapado, espaguetes al dente (de leite) com molho de tomate aguado, quase tudo à base de alho e cebola, os únicos temperos na sua culinária.
SOS
Estava desligando o fogo quando ela reapareceu na cozinha, trouxe um presente pra você. Xi, eu não comprei nada, meu presente é o almoço. Larguei tudo e desembru- lhei o pacote com cuidado - que papel lindo, vou guardar-, descobrindo três latas com folhas secas aromatizadas com sândalo, limão e rosas. As latas estavam amarradas por um barbante, que prendia ao laço um cartãozinho em forma