Data da leitura: Maio de 2026
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mãe. Nenhuma luz acesa, a noite escura entrando pela janela aberta, eu sonolenta, e ela ali, as mãos cravadas nos trincos das duas folhas de vidro, o tronco inclinado sobre os tri- lhos. Mãe, o que você tá fazendo aí? Meu susto endireitou o corpo dela no mesmo instante, ou teria sido diferente se eu não aparecesse naquele momento? Sem dizer nada, ainda de costas para mim, ela fechou a janela, puxou as cortinas e só então respondeu com outra pergunta: o que você está fazendo acordada a esta hora? Não sei se cheguei a dizer al- guma coisa, não sei se consegui dormir naquela noite, não sei se foi um pesadelo, se ela me fez acreditar que tinha sido um pesadelo.
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Isso e tanto mais que ainda hoje eu gostaria de sa- para ser fiel às cenas que vivemos juntas: não sei se ela voltava para casa ou ficava me esperando na saleta enquanto dona Clarice me obrigava a ler a partitura de "Für Elise" naquelas aulas de piano que eu odiava. Se as sibipirunas que sombreavam as calçadas do nosso bairro eram mesmo enormes e tão altas. Se foram dois ou três os bebês que ela perdeu até minha irmã nascer. Se era eu ou ela que inventava o desejo do doce de chocolate de- corado com a cereja cristalizada na confeitaria que ficava ao lado da boate Mustache. Se foram meses ou anos com os olhos dela inchados de choro. Não sei se o que eu vi naquela madrugada poderia ter acontecido. Como confiar na narrativa de um pesadelo?
Pequeno inventário do que ainda posso tocar: o leque de osso que ela trouxe de Verona; a cara emburrada na foto da carteira de identidade; a caixinha guardando um len- ço rendado e a pequena figa (um dos muitos talismãs que