Data da leitura: Maio de 2026
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Mas não escuto. Sua voz, mãe, onde?
Paro o carro na frente do prédio onde vivi dos seis aos treze anos. Olho para a fachada dos anos 1960, recuperada, mas ainda com pastilhas cor-de-rosa, e, através do gradil que agora separa o jardim da calçada, acompanho a curva da pas- sarela de pedra mineira que leva à portaria. Entro no aparta- mento 802 pela janela da frente, uma das quatro que dão para a rua, e me sento na cama de casal onde minha mãe dormiu sozinha nos últimos anos em que moramos aqui. Na parede do fundo, a penteadeira com o espelho oval, que reflete os frascos dos perfumes que ela deixava na bancada. Abro uma das duas gavetas estreitas do móvel, reencontro os lenços de seda, perfeitamente alinhados na diagonal. As coisas que me atraíam não estão ali, mas no armário do banheiro: grampos, escovas e bobes de plástico, o pote de creme Pond's, o curva- dor de cílios, batons e estojinhos com sombras claras em tons de rosa e pêssego, a esponja macia sobre o pó de arroz Coty dentro da caixa redonda de papelão. Cobrindo a cama onde me sento, a colcha coral de chenile, quase no mesmo tom dos descansos de crochê colocados sob os dois abajures, cada um em sua respectiva mesinha de cabeceira. No centro da outra parede, a porta do banheiro, elegantemente camuflada com os mesmos frisos de gesso das oito portas dos armários, duas duplas de cada lado. Tiro os sapatos e afundo os pés no carpete alto de lã cor de pérola; levanto, vou até a janela e, através da cortina de voile creme transparente, me vejo lá embaixo, dentro do carro, olhando para mim.
Volto. Cruzo a porta, avanço pelo passado claro-escuro e avisto a porta do meu quarto, em frente, mas escolho a dire- ção do corredor de tacos de madeira. Passo pelo banheiro de