Data da leitura: Maio de 2026
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brecar; só então ele revê uma placa antiga, entortada entre a vegetação do acostamento.
Cenas enterradas na memória às vezes ressurgem assim: um sinal do passado interrompe o presente, e o estrondo de uma tempestade engole o tempo.
Não sei onde colocaram a mesa de jantar. A sala é pequena e minha avó não poderia estar naquele lugar se não tivessem tirado a mesa. As cadeiras, sim, todas lá, oito órfãs lado a lado, as costas grudadas na parede. Não conheço as pessoas que estão sentadas nas cadeiras, todas quietas, e, quando uma mulher muito velha percebe que estou olhando e lança um sorrisinho na minha direção, viro o rosto, enfio o nariz na saia da minha mãe. A frutei- ra, os porta-retratos, a Bíblia da minha avó, todas as coi- sas sumiram, mas a bandeja com a toalha de rendinha e as xícaras chiques que ficavam guardadas na cristaleira estão em cima do aparador. Conheço tudo, estranho tudo a casa, a sala de jantar, minha avó de olhos fechados, a cabeça e o corpo cobertos por um manto roxo, minha avó feito uma santa dormindo dentro de uma caixa cheia de flores brancas. Quero saber se ela está vestida, tem roupa debaixo desse pano? Ela vai dormir pra sempre só com isso? Minha mãe balança a cabeça, faz uma careta e aperta minha mão. Entendo que não é hora de perguntar nada.
Foi a última vez naquela casa. As paredes, os móveis, os objetos, tudo desapareceu junto com minha avó. Quando procuro o lugar da infância - o cheiro da mesa de madeira com as pernas torneadas como patas de cavalo, a temperatura debaixo do tampo que virava teto da casinha, da cabana, da caverna -, a memória só me devolve palavras, nada tem cheiro,