Data da leitura: Maio de 2026
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timidez de namorada, o vermelho-vivo das flores estampa- do no rosto, e contou que a médica tinha prometido dar alta na manhã seguinte. Me pediu para ficar de olho no vaso, vai que alguma enfermeira some com minhas flores quando eu descer pro centro cirúrgico? Nesse hospital dez estrelas, onde já se viu, mãe? Eu não disse, mas ela leu na minha cara, e só para que relaxasse (ela nunca relaxava) prometi: cuido, sim, fica tranquila.
Depois de tudo o vaso estava lá. Nenhuma dobrinha a mais no papel celofane rosa, que se abria em festa feito flor nascida do laço de corda, os cíclames bebendo o sol que en- trava pela janela do quarto pálido. Eram sete, ou talvez oito ou nove da manhã, as moças da limpeza ainda não tinham passado por lá, a cama continuava desarrumada com os movi- mentos que ela deixou nos lençóis, no armário fechado a bolsa, uma calça, a blusa e a malha, meias de seda enroladas dentro do pé direito dos sapatinhos baixos. O vaso estava lá, mas eu não vi, acho que não vi, ou posso ter visto e decidido naque- la hora que era só um vasinho de flores que logo morreriam.
Abri o armário, guardei as coisas dela numa sacola, voei os olhos por cima do sofá-cama, a poltrona, a mesinha das refeições, pousei um instante sobre o copo de plástico na cabeceira da cama, dois dedos da água que ela não bebeu. Em minutos rapidíssimos saí do quarto certa de não estar deixando nada para trás.
Sete dias depois, uma missa quieta, poucas pessoas na igreja bonita que escolhemos, a voz de um padre simpático dizendo coisas que não tinham nada a ver com ela, os poucos conhecidos presentes silenciando com estranhamento, talvez se perguntando se estavam na missa errada, minha irmã e eu, quatro olhos baixos tentando descobrir de onde o pa- dre tinha tirado aquele enredo (e que ideia a nossa, se nem