Data da leitura: Maio de 2026
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ela continuava a cavoucar, a boca entortando, tensa, olhos es- premidos entre a unha e a carne, no limite entre dor e prazer. Ela explicava: tem que tirar tudo. Uma pelezinha que restasse provocaria a mesma dor latejante, e, não, agora tem de fazer direito, dizia, enfiando a ponta da tesoura até o fim, o rosto contorcido pela dor que talvez cutucasse feridas mais profundas. Mas já não era possível parar, e só quando o sangue brotava ela cedia, derrotada. Então se levantava, mancando, abria a gaveta que guardava pomadas antissépticas, gaze, esparadra- po, o kit completo para o curativo. Desmarcava a podóloga, porque já não seria possível mexer ali e nos dias seguintes ela se lamentaria. Mas o estrago estava feito e aconteceria de novo e de novo. Ainda acontece: “O que vive do passado no corpo que habitamos?", se pergunta a poeta Helena Zelic, e me vejo na mesma posição absurda, com a tesoura afiada pela raiva, buscando, às cegas, o núcleo duro do calo, a origem da dor mais profunda - onde?
Latejando sob as unhas dos meus dedos, tão parecidos com os dela, encontro a mesma dor, que tento anestesiar com outra dor. Às vezes sou minha mãe machucando os nossos dedos.
Ele me contou que a primeira vez era domingo. O homem que se tornaria meu pai tinha se instalado havia dois meses na pensão do bairro no qual ela morava. Não conhecia quase ninguém além dos poucos colegas, representantes de vendas, como ele. Era o seu primeiro emprego em São Paulo depois de um período no interior, na casa de parentes, para onde foi assim que desembarcou do vapor San Giorgio, no Porto de Santos, em 1951, vindo de Nápoles. Pouco mais de um ano trabalhando como faz-tudo na loja de bicicletas do tio, em Bauru, se deu conta de que precisava partir novamente;