Data da leitura: Maio de 2026
© Autêntica Contemporânea 2024. Todos os direitos reservados. Proibida reprodução.
minha mãe na porta do quarto, me acordando nas manhãs da infância. Lembro do alô dela, todos os dias, sempre perto das quatro da tarde. Lembro da enfermeira exigindo que eu saís- se da UTI, ela pedindo me leva pra casa, minutos antes de coração parar. E lembro de tantas vezes meu pai indo embora.
A sala, os olhos da minha mãe, tudo ficava vazio e era sempre o fim. Naqueles dias, eu não tinha coragem de ir para a escola, um medo confuso me prendia em casa. Medo de que alguma coisa ruim pudesse acontecer. Sabia que a ma- luquice de limpar tudo começaria a qualquer momento. O chão da cozinha, as paredes da área de serviço, a pia do ba- nheiro, ela esfregava todos os cantos num transe que durava horas e me deixava agoniada; eu olhava de longe, confusa - eu e minha agonia, invisíveis para ela, e acho que nem notava que eu não tinha ido para a escola. Do meu quarto, eu vigiava o vaivém dela pela casa, atenta aos barulhos que me contavam o que ela estava fazendo, o rugido do aspira- dor, uma torneira aberta, o ruído do pano mergulhando no balde eram sinais de que não ia acontecer nada além disto: minha mãe tentando se desgrudar da dor com detergente, mergulhada em mais uma daquelas faxinas intermináveis.
Ela não controlava o desespero, mas eu era pequena e na maior parte do tempo o mundo ainda era um faz de conta. Cada vez que ela resolvia mudar os móveis de lugar, começava uma grande brincadeira, eu podia fazer bagunça, mexer nos enfeites antes que ela os recolocasse simetricamente sobre a prateleira, pular no sofá enquanto ela decidia onde colocar a poltrona. Nem suspeitava de que aquele mexe- mexe era ela, desencaixada por dentro - e como eu poderia compreender que a cena que me trazia tanta liberdade era a mesma que aprisionava minha mãe aos seus demônios? Às vezes, era madrugada e eu acordava com os barulhos da casa.