Data da leitura: Maio de 2026
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Eu colocaria um ovo na janela, e, na manhã seguinte, frustrada com o fiasco da simpatia, colocaria mais um, enquanto ela, completando a moldura do quadro com a pecinha que faltava e sem tirar os olhos da mesa, avisaria: só o ovo não adianta, tem de pedir com fé. Na falta de pre- ce, eu arriscaria uma música antiga, Santa Clara clareou / São Domingo alumiou / Vai chuva, vem sol enxugar o meu lençol, e cantaríamos juntas, desafinadas, divertindo o dia escuro. Nas horas úmidas, eu aqueceria algum dos pratos congelados que teríamos trazido e abriria uma garrafa de um vinho de que ela gostaria, um rosé suave e adocicado, com teor alcoólico quase imperceptível, mesmo assim ela nem chegaria a tomar dois goles depois do brinde, já estou ficando tonta, diria, a mão sobre o copo quando eu tentasse enchê-lo outra vez.
À noitinha, a chuva daria sinais de trégua, e antes de fechar a porta-balcão que separava a varanda da sala, mi- nha irmã e eu olharíamos uma vez mais para o céu, quem sabe uma única estrela se atrevendo na escuridão? Iríamos dormir planejando novidades para animar o dia seguinte, os ovos já repostos na geladeira, nós duas descrentes de Santa Clara e seus milagres. Mas, na manhã do aniversário, o horizonte reapareceria riscando perfeitamente o limite do oceano e, ao acordar, não encontraríamos nossa mãe na sala; ela já estaria na praia, os pés brincando na areia, os olhos nadando no mar, vivendo o presente que havia pedido.
No dia do aniversário de noventa e dois anos, ela se- ria acordada às nove horas pela voz familiar de uma des- conhecida e, ainda confusa, arrancada da noite para o dia