Data da leitura: Maio de 2026
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Mãe
Com ela, aprendi a ler o desamparo.
Os gestos imprecisos como frases inacabadas, os passos hesitantes que pareciam temer o chão. Era uma mulher en- colhida, no peito afundado a respiração suficiente para viver em modo mínimo. Mesmo quando sorria, a insegurança de tudo continuava ali, tatuada nos dois traços que separavam as sobrancelhas como parênteses invertidos, rugas profundas no rosto ainda jovem.
Ela tinha vinte e cinco anos quando nasci, mas desde que me lembro minha mãe nunca foi jovem e, por mais que eu perguntasse, não falava quase nada sobre a infância e a juventude, as poucas fotografias confirmando tempos que por algum motivo não mereceram registro. Desconversava como se nada daquela época tivesse importância, mas des- confio que tenha sido ruim, talvez ruim demais. Tinha vinte e três anos quando conheceu o único homem de sua vida, casou aos vinte e quatro, e o nome de solteira desapareceu de todos os documentos o antes, oficialmente extinto, não cabia no presente, menos ainda num futuro que logo se anunciava com novas paisagens: eu, três meses depois do casamento, já semente no corpo dela.
Às vezes penso que minha mãe começou a existir jun- to comigo. Ela me trouxe à luz, e provavelmente iluminei a infância de uma união que cedo se mostrou desastrosa. Acho que naquela época ela quase foi feliz, ou ao menos