Data da leitura: Maio de 2026
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instantes únicos - desaparece como uma palavra-miragem, escapa como o sonho de uma noite antiga. Do pouco que resta daquele sonho, ainda sei: era ela do meu lado, as duas em pé na calçada de uma rua movimentada, olhando para uma casa de três andares, e, sem que ninguém falasse, eu ouvia minha mãe dizer: é pena, mas você não pode ir co- migo até o terceiro andar. Ela não olha para trás enquanto se dirige à porta de entrada. Sei que aconteceram outras coisas, mas não consigo reconstruir o sonho, cada instante seguinte e todos os outros são preenchidos por memórias embaralhadas, projeções e fantasias sombreando os espa- ços dentro da claridade: passados e futuros se inscrevem no sonho e na vigília, tudo acaba rápido como cada segundo que passa. Acordo emaranhada num plural de hojes.
O que ressurge nem sempre é o que foi. Dia e noite, as recordações flutuam no tempo do inconsciente e vão sendo constantemente reconstruídas, ideia que Freud iluminou com o conceito psicanalítico de Nachträglichkeit, em alemão, ou après-coup, em francês: a memória que se reorganiza a partir de novas experiências, um passado móvel remodelado pela psique, recriando imagens que assumem outros sentidos no presente. Como pontas de um iceberg, cenas que o trauma congelou emergem, compactadas em paisagens desconheci- das: a filha que não consegue entrar no mundo da mãe; a mãe inacessível durante a vida e na morte – minha mãe acenando de uma casa desconhecida, que só consigo vislumbrar de fora.
Parece impossível estar no agora, nesse momento eterno se revelando diante de nossos olhos, dia e noite, e a própria mensagem do calendário me transporta para um momento que foi único, mas que, de alguma forma, volta a acontecer. Porque o que ressurge também pode ser exatamente o que foi, como se o tempo não existisse.