Data da leitura: Maio de 2026
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da escola, cadernos e tarefas, recreio, amigos, professora. A partir daquele dia, eu não seria só a filha da minha mãe.
[Cena recorrente de um curta-metragem: solto a mão dela, cruzo o portão e corro pelo pátio, a alça da lancheira de plástico rosa deslizando do ombro, a mão na tampa da garrafinha cuidando para que o suco não vazasse; a certa altura, paro e viro para dar tchau antes de subir pela escada leva às salas de aula. Vejo minha mãe apoiada no portão da escola. Atrás dela, na calçada, outras mães acenam com entusiasmo. Então ela também acena e um sorriso sem graça aparece no rosto, tentando disfarçar o choro. Talvez tenha sido a primeira vez que experimentei a alegria como culpa.]
que Ela não admitia animais em casa. Sujeira, bichos fazem sujeira, repetia fazendo cara de nojo. Eu prometia limpar, cuidar, jurava que faria tudo, mas não. Nunca um gato, um cachorro, um passarinho. Para apaziguar minha vontade de bicho, às vezes ela aparecia com um par de pintinhos com- prados na feira, nem pense em levar pro quarto! E eu nem pensava, já era bom demais acordar lembrando dos dois na área de serviço, vasculhando os cantos da caixa de sapatos que eu forrava com capricho, calor de jornal e mimos de milho. Piavam baixinho, e eu ficava aflita vendo o papel mordiscado, explicava que não deviam bicar ali, mas os grãos teimavam em saltar do pires e se espalhar pela caixa. Desconfiava que morriam de um dia para o outro por causa disso, engasgados ou com indigestão de jornal. Às vezes, eu revestia a caixa com panos velhos, mas era ainda pior, porque a água de beber en- tornava e eu tinha certeza de que os pintinhos se resfriavam e acabavam morrendo de frio. Por mais que eu fizesse, eles mor- riam. O que você esperava, que virassem galinhas aqui dentro? Era assim que ela reagia à minha desolação. Até o dia em que pedi para ela nunca mais trazer pintinhos da feira. E esperei.