Data da leitura: Maio de 2026
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azulejos azul-piscina e paro junto à porta do terceiro quarto, que um dia foi o escritório do meu pai e agora guarda a es- crivaninha de madeira do meu avô, a esteira rolante sempre fechada, um sofá-cama reservado para hóspedes que nunca aparecem e, no canto, abandonada, a máquina Singer que ela comprou um dia, imaginando vestidos que nunca fez. Sigo para a sala, talvez alargada pela memória, que repõe todos os móveis em seus lugares: de costas para a janela, a curva do sofá de pés palito, revestido com um tecido verde- esmeralda; a mesinha baixa na frente e, sobre ela, o vaso de Murano com os tons laranja de Veneza; o Fritz Dobbert ver- tical, encostado na parede, com o feltro vermelho esticado sobre as teclas, fazendo par com o vermelho do assento de couro da banqueta. Ao lado, pendurado muito acima da al- tura dos olhos, um quadro horrível, óleo sobre tinta borrando uma praia deserta e presa numa moldura dourada; do outro lado, a mesa redonda que se deforma quando o extensor é encaixado para acomodar as visitas.
Entro na cozinha e me impressiono com o que surge em cada canto, objetos que meus olhos materializam em seus lugares precisos, a certeza de abrir o armário da cozi- nha, suspenso sobre a mesa de fórmica, e encontrar o pote de Ovomaltine ao lado da lata de biscoitos Maria. Ouço o rangido da portinhola do forno se abrindo, o cheiro das noites de sexta-feira esquentando a pizza de muçarela que comíamos vendo televisão. Sei todas as coisas que existiram aqui. Mas quando volto à sala e olho para a janela tudo es- curece- é noite e já não sei: foi assim ou a memória guar- dou o que imaginei ter visto?
Vou para o meu quarto, estou na cama e no meio da noite acordo com sede; levanto feito sonâmbula para ir à cozinha, mas, quando passo pela sala, gelo com o vento que