Data da leitura: Maio de 2026
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meu filho, e é desse avô o olhar dela em certos momentos, a expressão de uma alegria infantil que surge num brilho repentino. Da bisavó, ela tem os cílios longuíssimos, den- sos e curvados, a pele fina, com a mesma ruga precoce, dois traços separando as sobrancelhas como parênteses invertidos. Mas, diferentemente da expressão de eterno desassossego que essas linhas imprimiram em minha mãe, nela esses riscos arregalam os olhos com o brilho de uma curiosidade interminável.
Cuida mal do pequeno jardim da casa térrea onde mora (ainda assim, o pequeno manacá de cheiro prospera em roxos e lilases). Vive quase sozinha; a amiga que ocupa o quarto menor viaja na maior parte do tempo, usa aque- le espaço para breves pousos nos intervalos entre suas an- danças pelo planeta. Mas o irmão a visita sempre, às vezes dorme lá, no colchão extra que ela guarda debaixo da cama. Nessas noites, conversam por horas, ele confessa medos, ela desenha futuros. Também falam de coisas desimportantes, flutuam entre amenidades, e ele sempre adormece antes. Parece se sentir seguro perto dela.
A sala da casa é espaçosa, tem poucos móveis e um único vaso, onde ela às vezes coloca margaridas, flores que nunca apareceram nos cenários de nossas casas. Quase todos os objetos pessoais ela guarda no quarto, neste de agora, um espaço íntimo que a bisneta de minha mãe leva dentro de uma única mala cada vez que muda de endereço. Amanhã, 16 de dezembro, ela fará trinta, e minha mãe teria impossíveis cento e vinte e dois anos. Por alguma razão não muito clara, ela associa a bisavó e eu, a avó, à sensação de angústia que se insinua já de véspera em todos os ani- versários. Era inevitável que eu me entristecesse lembran- do de minha mãe nesses dias, e, quem sabe, talvez por isso