Data da leitura: Maio de 2026
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Dias depois, as penas do Jeremias se juntaram às cinzas da nossa mãe, cada qual na sua caixinha. Imaginei que ela fi- caria contente, ou, no mínimo, menos contrariada. Mas não consegui não pensar em como tudo aquilo era triste; dois pássaros que nunca puderam voar.
Não gosto de cemitérios, mas a partir de então, eu ia até lá a cada quinze ou vinte dias, levava flores, um incen- so, me sentava no banquinho e passava um tempo con- versando com ela. Às vezes chorava um pouco, e também me divertia contando alguma coisa engraçada que tinha acontecido, bobagens que me faziam imaginar minha mãe dando risada. Nos primeiros meses, mantive uma flanela e o polidor de metais no porta-luvas do carro, e limpava a placa, reavivando o nome dela, escurecido pelas chuvas. Um ano depois, deleguei a tarefa a um funcionário do ce- mitério, encarregado também de repor as flores.
Meu sobrinho esteve lá duas ou três vezes. Seus irmãos, acho, nem isso, e meu filho nunca quis ir. Durante sete anos, só eu e minha irmã aparecíamos, visitas que foram rarean- do até terminarem de vez. Nem eu nem ela precisávamos do jardim e do banquinho para conversar com nossa mãe. Comigo, ela falava através da música – quando a saudade me arranhava, a resposta vinha rápida e barulhenta pelo rá- dio do carro, no meio de um concerto, na trilha sonora de um filme ao qual eu estivesse assistindo. Às vezes, eu tinha certeza de que o passarinho que aparecia do nada e pousava do meu lado trazia algum recado. Eu gostava (ainda gosto) de pensar no Jeremias voando por aí.
Com minha irmã, as conversas sempre aconteceram em sonhos nítidos, povoando a noite e a casa com o perfume