Data da leitura: Abril de 2026
"Pode ser a escola Zurbarán", ela disse, pensativa. "Provavelmente pintado no final do século XVIII. Espanhol, é claro, um italiano nunca faria algo tão encantadoramente sinistro. Uma freira com um olhar de soslaio. Mestre desconhecido."
"Você acha que ela está piscando mesmo ou é cega de um olho?", perguntei, ansiosa pela opinião de Georgina a respeito de um aspecto mais pessoal da mulher.
"Ela sem nenhuma dúvida está piscando; é provável que a velhota lasciva esteja espiando o mosteiro por um buraco na parede, bisbilhotando os monges se pavoneando de calções.” Georgina só pensava numa coisa. “É lindo", acrescentou. "Eu me pergunto como é que os Gams o deixaram pendurado aí, no meio das suas coisas horrendas. Devem ter queimado tudo que è havia na casa há muito tempo, exceto a freira maliciosa."
De fato a pintura tinha uma força própria e fiquei satisfeita por Georgina também ter se impressionado. Ela era uma pessoa muito culta, quase uma aristocrata.
Era mesmo estranha a frequência com que a abadessa de olhar atravessado ocupava meus pensamentos. Até dei um nome a ela, guardando só para mim. Eu a chamei de Doña Rosalinda Alvarez della Cueva, um nome lindo e longo, ao estilo espanhol. Ela era a madre superiora, imaginei, de um enorme convento barroco numa montanha solitária e árida em Castela. O convento se chamava El Convento de Santa Barbara de Tartarus, a padroeira barbuda do Limbo que diziam brincar com crianças não batizadas nessa região subterrânea. Como todas essas fantasias me ocorreram, eu não sei dizer, mas elas me divertiam, sobretudo nas noites de insônia. Pessoas velhas não dormem muito.