Data da leitura: Abril de 2026
A corneta é uma obra totalmente surreal, escrita de forma onírica - em outras palavras, desprovida de consistência ou fortes conexões entre causa e efeito. Com certeza não há uma arma pendurada na parede aqui, então não há por que esperar que ela dispare na cena final. As coisas acontecem mais ou menos como num sonho, com sequências de eventos surgindo de maneira sutil, a partir de associações remotas. Quando é mencionada pela primeira vez, a irmã do amigo de Marian, Marlborough, é deficiente; mais tarde, sugere-se que ela tenha duas cabeças e, quando enfim aparece, ela não é deficiente nem tem duas cabeças, ela simplesmente tem uma cabeça de lobo! Esse tipo de causalidade alternativa não atrapalha em nada nossa experiência com o livro, mas ilustra o processo pelo qual Carrington escreveu, sobrepondo ideias sucessivas, uma em cima da outra. À medida que a narrativa se autocorrige, é um prazer absoluto seguir o fluxo misterioso da história que se desenrola.
Na velhice, a pessoa se torna excêntrica. Essa parece ser uma lei natural do desenvolvimento, uma vez que a adaptação à sociedade deixa de ser essencial e os caminhos singulares e coletivos começam a divergir. Talvez a velhice seja mesmo o único momento da vida em que enfim podemos ser quem somos, sem nos preocupar com as exigências dos outros ou nos conformar às normas sociais que sempre nos ensinaram a seguir. A obrigação adolescente de pertencer a um ou outro grupo já não vale mais.
É por isso que a filosofia da excentricidade expressada em A corneta está ligada à idade. O livro pode ser tratado como uma mensagem especial das pessoas velhas para as jovens, indo contra a corrente do tempo. Devemos fazer coisas excêntricas. Se todo mundo está fazendo Isso, nós devemos fazer Aquilo. Enquanto todo o centro está estabelecendo sua ordem